ПАУСТОВСКОГО ЧИТАЮ ВВЕРХ НОГАМИ
Пародия

Паустовский – это имя, словно шелест
Перевёрнутой под лампою страницы.
Сразу видится какой-то дальний берег
Тот, к которому душа моя стремится.
Чтоб земля у нас пылала под ногами...
Светлана ПОЛИНИНА, г. Ильичёвск
(«Песня о Паустовском»)

Паустовский – это вам не Пётр Шелест:
Был он лысым, как овал моей гитары.
Хоть стихи и не писал, как, скажем, Шелли,
Но строчил, как Паустовский, мемуары.

Не умру я от инсульта, как Коперник, –
Лучше пусть земля пылает подо мною!
С Паустовским мне сравнить бы дальний берег,
Словно лютик, распустившийся весною.

В баньке с Брежневым не парился, как Шелест,
Хоть в Москве он жил, наш Костя Паустовский.
Если жизнь кончать, то вовсе не в постели,
А как Бульба тот, у Гоголя, геройски.

Паустовского читаю вверх ногами:
Перевёрнуты все книжные страницы.
Я машу, как птица крыльями, руками
И мечтаю Паустовскому присниться.

Пусть слова его скорей меня похвалят!
Чтоб земля под нами пламенно пылала,
Пусть сожгут меня и памятник поставят:
Сочинила, дескать, песен я немало.

Пусть горит земля под нашими ногами!
Хоть Светлана я, не Жанна д´ Арк, поверьте,
Стрекозою не порхать мне над лугами,
Приведёт меня костёр к жестокой смерти.

Как звенят мои взволнованные струны
И мурашками слова бегут по коже!
Очень жаль: я – не монах Джордано Бруно,
Хоть, подобно мне, поэтом был он тоже.

Я на яростном огне, как масло, таю,
В сизый пепел превращаясь вся нежданно.
Хоть усы не завела я, как Джордано,
Звук гитары я на ус себе мотаю...

Паустовский – это вам не Пётр Шелест:
Был он лысым, как овал моей гитары.
Хоть стихи и не писал, как, скажем, Шелли,
Но строчил, как Паустовский, мемуары.