К УКРАИНЦАМ (Из Виктора БАРАНОВА)

Я себя расспрошу, и спрошу я у вас, у людей,
Массу книг расспрошу, аккуратно листая страницы:
Где тот год, где тот месяц, неделя проклятая, день,
Когда мы перестали гордиться, что мы – украинцы?

Что душа есть у нас, где полно доброты и щедрот,
Есть и дума – она от Дмитра Вишневецкого вьётся,
И что мы в Украине – вполне украинский народ,
А не жители просто, как это в отчётах зовётся.

И что в песнях – наш хмель, а не в бочках крутого вина.
Щедрость – в наших сердцах – вовсе не в магазинных витринах.
И язык есть у нас, без него же родная страна –
Территория лишь, как ни странно, а не Украина.

Обращаюсь к себе и к любому: «Веди разговор!» –
Все пускай говорят, хоть молчать научились давно мы!
У себя расспросите скорее: с каких это пор
Забывать о себе постепенно мы стали, как гномы?

Разузнайте же, как докатились до жизни такой –
Разве чувства – товар, что несут для продажи на рынок?
Почему слаще мёда нам стало забвенье порой
Слов родных, родников и в лесу заповедных тропинок?

Украинцы мои! Украинцы с тобой мы, мой друг,
Иль в «монголах» погибнуть бесследно придётся? И что же?
Лишь в могилу забрать суждено будет жалкий испуг,
Что достоинство наше почти что совсем уничтожил?

Украинцы мои! Слово бить может хлеще бича,
Для меня и для вас заодно слово горше горчицы,
Но скажу: расплывается сердце моё, как свеча,
Если вижу я, как унижают себя украинцы.

И крамолы в груди моей ноет осколок тупой,
И вопрос безответный, как пуля летящая, свищет:
Для чего наш Тарас рисковал беспокойной судьбой,
Пряча боль свою за сапога своего голенищем?

Упадёт ли, кто скажет, закатится ль наша заря?
Превратится ли в пепел, сгорев, украинство меж нами,
Если и на пожарище горькой судьбы Кобзаря
До сих пор мы спокойно себя ощущаем хохлами?

Украинцы мои! Дай вам, Боже, и счастья, и сил!
Можно жить и хохлами и не уважать Украину.
Только кто же дождём будет плакать у ваших могил,
Коль не та, кому нож вы воткнули, предатели, в спину?