Меня подрезал нож не урки –
Склонились надо мной хирурги.
Я – мрамор, а они – Родены.
Уходят вдаль куда-то стены.
– Хирург, – молю я, – будь же добрым!
Струится кровь моя по рёбрам.
Но тут царит не нож пирата:
«Всё лишнее убрать бы надо!»
Горят софиты, как со сцены.
Я мрамор, а они – Родены.
– О’кей! – хирург снимает маску. –
Жду завтра вас на перевязку!